Como la feria de arte minorista más grande de la región, esta es tu oportunidad para conectar con coleccionistas internacionales, galeristas y amantes del arte en el corazón de los Emiratos Árabes Unidos.
Estáis invitados
Participantes en la exposición junto a sus obras.
Exposición La maternidad en la biblioteca municipal Mestre Martí Tauler
UN POEMA DE NAVIDAD
Invitación abierta a todos el mundo
Más información en Palabras aladas
ESPERAMOS VUESTROS APORTES
El significado de la Navidad
Suena a lo lejos “Noche de paz”,
como un susurro cálido en el corazón,
y el mundo, cansado de correr sin mirar,
se detiene un instante para aprender a amar.
La Navidad no es solo luces brillando,
ni mesas llenas, ni regalos sin fin;
es una mano que tiembla buscando otra mano,
es un “estoy contigo” dicho sin decir.
Es recordar que en un humilde pesebre
nació la esperanza vestida de luz,
que incluso en la noche más oscura
un canto sencillo puede anunciar a Jesús.
Es volver a casa, aunque sea en el alma,
perdonar despacio, abrazar sin razón,
y entender que el mayor milagro
es compartir lo que somos, no lo que hay en el salón.
Cuando los niños cantan villancicos mirando por la ventana,
y una estrella parece guiarnos otra vez,
la Navidad nos enseña, en silencio,
que el amor nace pequeño… y lo cambia todo después.
La vida es un palimpsesto de instantes: capas de momentos borrados y reescritos, donde lo efímero se encabalga sobre lo eterno. En este devenir, cada alma es un nautilo, construyendo su espiral interior con la meticulosidad de lo inadvertido.
A menudo, nos encontramos en un estado de zugzwang existencial, donde cada decisión —o su ausencia— arrastra consecuencias ineludibles. Y sin embargo, hay belleza en la perplejidad, en el hecho de no saber si somos brújulas o veletas.
Vivimos atrapados entre la ataraxia que anhelamos y la cacofonía del mundo que nos exige. Pero es justo en ese intersticio, en ese claroscuro entre el deseo y la renuncia, donde brota la serendipia —hallazgos fortuitos de sentido entre lo trivial y lo colosal.
La vida, al fin y al cabo, es una danza de epifanías y anacolutos, de descubrimientos que nos desordenan la gramática del alma. Y tal vez, sólo tal vez, vivir bien no sea otra cosa que aprender a conjugar nuestras contradicciones en tiempo presente.
Me quedaba frente a ellas como quien escucha un idioma que no domina, pero comprende con el cuerpo. Había algo primitivo en su forma de hablarme, como si se comunicaran desde antes del lenguaje, desde un lugar donde las palabras aún no se habían domesticado.
Una vez, alguien me dijo que aquellas obras eran “inconclusas”. Me pareció una palabra torpe. Porque lo que veía allí no era ausencia, sino exceso. Exceso de intuición, de libertad, de sentido que se negaba a ser traducido. Eran como cartas escritas con pluma rota: desordenadas, imprevisibles, pero cargadas de verdad.
En una de esas visitas al taller de la artista —una mujer callada, de manos siempre manchadas de azul ultramar—, me animé a preguntar qué significaban para ella esas formas. Me miró un segundo y respondió, sin solemnidad:
—Son palabras que todavía no han aprendido a hablar.
Desde entonces entendí que no eran solo manchas. Eran ideogramas del alma, alfabetos de lo oculto, vocablos de una emoción que no se deja atrapar. Mirarlas era asistir al nacimiento de algo: un lenguaje nuevo, sin gramática, sin dictado, sin permiso.
Y en ese caos —o quizás en esa exactitud sin nombre—, descubrí que había belleza. No una belleza pulida, previsible, sino una que vibra en la entraña de lo indócil. Como si esas pinceladas, al fin y al cabo, fueran plumas que escriben lo que no nos atrevemos a decir.
Nuria de E.
Efímeras en escarlata
Brincelas de polen,
amapolios en raudal,
zigzaguean en jable
las lémures alígeras.
Tisnan las corolas,
estambres en pirueta,
fragancia de zócalo
y bucles de heliotropo.
Trémulas crisálidas
en danzón de oquedad
tejen con zafiros
la luz que no posa.
¡Oh,
pétalo en vilo,
aleteo de eternelia!
Amor que no calcula ni se mide,
que da sin pretensión ni recompensa,
que al alma en su ternura la convenza
de que el dolor por dar jamás incide.
No exige posesión ni que se olvide
la libertad que al ser lo más dispensa,
ni pide más que dar, sin recompensa,
como la flor que al viento se despide.
Es llama que no quema, sino alumbra,
manantial que en la sed nunca se agota,
y en el silencio puro se vislumbra.
Es beso sin temor, palabra rota
que en cada entrega fiel el alma encumbra,
y en cada herida leve, se denota.
La memoria se adhiere a las caras de la infancia, aquello que fue y ya no será; en los brazos de una madre que también fue niña; que abre sus manos y acaricia; al tiempo que un padre mece el recuerdo.
La edad avanza surcando profundos pliegues. Unos años que marcharon silenciosos, en un pasado que sobrevive entre retratos.
No se puede prever el tiempo cuando aún estamos en el presente; y la niñez quedó envuelta en situaciones cuyas secuencias se definen entre el antes y el después.
La mirada no desvaría, observa la cadena en cuyo último eslabón la muerte espera. Más allá, el tiempo contempla el espacio de un sueño que ya no existe; son pequeños matices de una vida, tal vez, en declive.
La vida es un susurro entre los astros,
una danza tenue al compás del viento,
un cauce que avanza con lento aliento,
donde el tiempo se torna en polvo vasto.
Es un lienzo pintado de ocasos,
con tintes de sol y sombras de olvido,
un sonido lejano, un pecho herido,
que busca en la penumbra sus abrazos.
Es la mar que arrulla con su oleaje,
un himno antiguo en el alma escondido,
y con cada paso es un viaje prohibido
hacia los confines difusos de su paisaje.
Mas la vida es también flor de aurora,
un brote en medio del frío abismo,
una chispa eterna en su espejismo,
que en su fragilidad siempre aflora.
La luna partida en dos mitades,
una brilla y la otra se esconde.
¿Cuál es mía? ¿La luz que me llama,
o la sombra que nunca responde?
Busco en la grieta un amor difuso,
un sueño quebrado, un yo disperso,
y en cada fragmento, me encuentro
y me pierdo.
No sé qué es lo que siento.
#MicroLienzos
Bajo el río, la seda se ondula,
las carpas danzan con resplandor,
en aguas profundas sus sombras aletean,
como agua que cae, sin peso, ni voz.
El viento las sigue, en su vuelo invertido,
pincel en el agua, dibuja el destino,
y el mundo se duerme en su eterno sino.
Amarte es como un sueño lejano,
un susurro de viento que no tiene fin.
En tus ojos, el cielo se abre temprano,
y en mis manos, el alma quiere latir.
Amarte es sentir sin medida ni prisa,
un abrazo que nunca se va a despedir,
una promesa eterna que y precisa.
Un refugio entre las estrellas
Miraba el oscuro firmamento marcado por infinidad de estrellas, que parecían observarte desde la lejanía celestial. Me invadía el deseo de que al despertar de mi pensamiento, los astros se agiten antes para hacer el amor que para la guerra.
El cielo parecía una ventana abierta cuya única condición era abrirse al alba para dejar fluir los rayos del sol y cerrarse al anochecer para cobijándose en la luz de la luna. El amanecer parecía avanzar hacia mi ventana. Quería mantener los pies en el suelo y resistirme a contemplar la gran bóveda celeste que parecía engullirme.
El insomnio era mi gran constelación, a los pies de centauro y su arrogante lanza sobre mi cabeza. Intenté proteger la cordura de la locura. Dibujé la figura de Saturno en mi mente, perdí todo conexión con la tierra y me refugié de nuevo en las estrellas.
Nuria de Espinosa
La catástrofe que marcó un pueblo
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Ya en Amazon la tercera edición mejorada con nuevos datos y fotos de mi libro «La catástrofe que marcó un pueblo» ¿Te lo vas a perder?
La noche del 25 de septiembre de 1962 fue para el pueblo de Rubí, la peor de las catástrofes de su historia hasta el día de hoy. Una dramática noche que marcó un antes y un después de un pueblo que en aquellos días estaba marcado por la inmigración llegada del sur de España.
Fueron muchas las victimas que perdieron la vida aquella trágica noche, y muchos los heridos de aquel fatídico suceso, además de las pérdidas materiales. Pero no se supo con certeza el número de muertos que hubo, pues fueron muchas las personas que aún no se habían censado en el ayuntamiento, y que aún no se habían puesto en contacto con sus familiares por lo que siguen como personas desaparecidas.
En este libro se aportan datos inéditos que nunca vieron la luz, ya que quedaron en los archivos municipales y en la mente de quienes lo vivieron. Así como los testimonios de personas que nunca antes quisieron recordar aquella catástrofe.
En aquellos tiempos las noticias publicadas en los periódicos y emisoras de radio de la época era el medio por el que llegaban a oídos de los ciudadanos.
La riada marcó para siempre un antes y un después para el pueblo de Rubí y sus habitantes.
En forma lenta mis manos se abrieron deseosas de palpar, de sentir...
Los movimientos de mis piernas se acompasaron a la corriente que todo lo rodeaba.
Mi cuerpo flotando en un ilimitado espacio.
La oscuridad solo es interrumpida por rayos luminosos, algunos rojizos, otros azulados.
Las olas se elevaban y despaciosamente descendían.
Una rítmica melodía tipo marcha se deja escuchar a la lejanía. Serena tranquilidad dominaba el ambiente...
Como respondiendo a un llamado aquellas pacíficas olas aumentaron su vaivén.
Transformaron la calma reinante en una especie de carrera hacia un destino premeditado.
Me sentí atrapado, atraído, partícipe de dicha alocada carrera.
El ritmo aceleró su compás. El tiempo apremiaba, todo mi ser lo sentía.
Una ínfima claridad vislumbrose más adelante. La carrera se convirtió en una desesperada ovación.
La claridad fue en aumento. Era imposible rebelarse, la intensidad de la correntada parecía llegar al máximo posible.
Una enceguecedora luz alumbró. Sentí unas manos aferrarse a mi cuerpo, ayudándome a salir entrar. El ruido era infernal, mis oídos sufrieron el agudo sonido.
Mis ojos alcanzaron a distinguir formas ilimitadas, sombras y figuras, una indecisa situación imposible de describir.
Con el tiempo comprendí que en aquellos momentos había nacido.
REGISTRADO©BROMBETO
#MicroLienzos
En la penumbra, el viejo toca,
su guitarra con tristeza.
Con ojos cerrados, su alma evoca melodías de pobreza.
La soledad lo abraza;
el color pinta su dolor,
y la música, es su única voz.
El tiempo se detiene, sin soñar
y el alma del artista empieza a volar.
